Yo no te pido

Yo no te pido que me bajes
una estrella azul
solo te pido que mi espacio
llenes con tu luz.

Yo no te pido que me firmes
diez papeles grises para amar
sólo te pido que tu quieras
las palomas que suelo mirar.

De lo pasado no lo voy a negar
el futuro algún día llegara
y del presente
que le importa a la gente
si es que siempre van a hablar.

Sigue llenando este minuto
de razones para respirar
no me complazcas no te niegues
no hables por hablar.

Yo no te pido que me bajes
una estrella azul
solo te pido que mi espacio
llenes con tu luz.

Mario Benedetti

Canta Pablo Milanés

Una cierta melancolía

Puebla vieja de Laredo (Cantabria) by Pepe

Hay en el aire una cierta melancolía,

como cuando se alejan los barcos de los puertos

y no se resignan los pañuelos en. el muelle;

hoy el sol no ha salido., .llueve desde hace una semana,

desde que llegó el otoño vestido de sepia y marrón

y decapitó lo más bello y luminoso del paisaje.

Es un verdugo el otoño, aunque nadie lo dice.

La ciudad no es la misma bajo el cielo oscuro,

nadie es el mismo en esta estación del año,

es difícil encontrar una sonrisa en días como éste.

De no ser por ti no habría salido con este día,

se me ocurre que hoy sale sólo la gente

que no falta nunca a ninguna cita.

Voy despacio y seguro hacía la lejanía de tu rostro,

presiento el final de nuestros besos y no me desespero

y no me desespero porque lo sabía amor mío,

sabía que en una tarde como ésta te irías para siempre;

he visto flotar el adiós en el azul de tus ojos,

desde las flores de 1a última primavera,

desde entonces tienes el equipaje listo

y el corazón distante;

no estoy sorprendido, de veras, ni desesperado.

Ninguna de mis palabras tendrá el peso suficiente

de un ancla, para que no abandones este desolado mar;

sí así lo quieres, que así sea.

No te pediré que te quedes ni te suplicaré.

El árbol pierde las hojas, no su dignidad.

Estos versos los escribí para ti,

esta mañana cuando me levanté y

sentí en el aire una cierta melancolía.

Cuídate, corazón, de los hombres de mar,

te prometen amor y no vuelven jamás;

cuídate por favor, de quien llega hasta aquí

con el rostro sin sol y una historia feliz;

cuídate del amor, elegante y cortés,

que te pide perdón y te engaña después,

cuídate mí querer porque yo no estaré nunca más

junto a ti no podré defender tu pudor,

tu verdad, tu razón, tu jardín;

eres lo que yo más quiero en el mundo

y moriría, amor, si algo te pasara;

cuídate, corazón, cuídate, cuídate

por favor, cuídate, corazón; cuídate...

Gian Franco Pagliaro

Del brazo del ensueño

Eran esas palabras que nunca dicen nada,
eran esas palabras que significan todo
canciones que rompían nuestro dulce silencio.
Habíamos fundido nuestras almas, henchido
de bendición la vida y quebrado el misterio;
parecía imposibleque el dolor existgiera,
y era una rosa blanca la palidez del cielo.
Yo te amaba... Una mano en torno de tu talle
y otra mano cogida del brazo del ensueño.


Leopoldo Rodríguez Alcalde (Santander 1.920)

Alondra de verdad

Imagen sacada de la red

Déjame acariciarte lentamente,
déjame lentamente comprobarte,
ver que eres de verdad, un continuarte
de ti misma a ti misma extensamente.

Onda tras onda irradian de tu frente
y mansamente, apenas sin rizarte,
rompen sus diez espumas al besarte
de tus pies en la playa adolescente.

Así te quiero, fluida y sucesiva,
manantial tú de ti, agua furtiva,
música para el tacto perezosa.

Así te quiero, en límites pequeños,
aquí y allá, lirio, rosa,
y tu unidad después, luz de mis sueños.

Gerado Diego (Santander, 1896 - Madrid, 1987)

Eran ayer mis dolores

Noja (Cantabria) by Pepe

Eran ayer mis dolores
como gusanos de seda
que iban labrando capullos;
hoy son mariposas negras.

¡De cuántas flores amargas
he sacado blanca cera!
¡Oh tiempo en que mis pesares
trabajaban como abejas!

Hoy son como avenas locas,
o cizaña en sementera,
como tizón en espiga,
como carcoma en madera.

¡Oh tiempo en que mis dolores
tenían lágrimas buenas,
y eran como agua de noria
que va regando una huerta!
Hoy son agua de torrente
que arranca el limo a la tierra.

Dolores que ayer hicieron
de mi corazón colmena,
hoy tratan mi corazón
como a una muralla vieja:
quieren derribarlo, y pronto,
al golpe de la piqueta.

Antonio Machado

Contigo aprendí

Para tí

Contigo aprendí, que existen nuevas y mejores emociones,
contigo aprendí, a conocer un mundo nuevo de ilusiones.

Aprendí, que la semana tiene más de siete días,
a hacer mayores mis contadas alegrías,
y a ser dichoso yo contigo lo aprendí.

Contigo aprendí, a ver la luz del otro lado de la luna,
contigo aprendí, que tu presencia no la cambio por ninguna.

Descubrí, que puede un beso ser más dulce y más profundo,
que puedo irme mañana de este mundo,
las cosas buenas ya contigo las viví,
y también aprendí, en que yo nací el día que te conocí.

Armando Manzanero

Coplas por la muerte de su padre I

 Recuerde el alma dormida,
avive el seso y despierte
contemplando
cómo se pasa la vida,
cómo se viene la muerte
tan callando,
cuán presto se va el placer,
cómo, después de acordado,
da dolor;
cómo, a nuestro parecer,
cualquiera tiempo pasado
 fue mejor.

Pues si vemos lo presente
cómo en un punto se es ido
 y acabado,
si juzgamos sabiamente,
daremos lo no venido
 por pasado.
No se engañe nadie, no,
pensando que ha de durar
lo que espera,
más que duró lo que vio
porque todo ha de pasar
por tal manera.


Jorge Manrique.

Junto al mar

© Monte Buciero de Santoña (Cantabria), by Pepe

Si muero, que me pongan desnudo

desnudo junto al mar.

Serán las aguas grises mi escudo

y no habrá que luchar.



Si muero que me dejen a solas.

El mar es mi jardín.

No puede, quién amaba las olas,

desear otro fin.



Oiré la melodía del viento,

la misteriosa voz.

Será por fin vencido en momento

que siega com hoz.



Que siega pesadumbres. Y cuando

la noche empiece a arder,

soñando, sollozando, cantando,

yo volveré a nacer.



(Quinta del 42)



José Hierro

Yo no se rogar amor

Imagen sacada de la red

Aunque mis manos se agrieten en las sombras

buscando tu imagen que desapareció de pronto,

aunque mis labios en silencio te nombren.

Yo no sé rogar amor.

Aunque los pájaros le canten cada día

a mi corazón que se siente triste.

aunque los silencios se asemejen a latidos

que se alejan y resuenan allá lejos.

No sé rogar amor.

Mis manos conservan las caricias prometidas.

Y los sueños forjados entre besos

sin embargo mis manos se abren

y te sueltan liberando los gestos,

como a una paloma.

No sé rogar amor.

Y aunque en mi memoria sigan girando

las ideas dulces,

los proyectos truncos,

la música del alma

que entornó los besos.

Si no llegas, aún esperándote,

dejaré de amarte

y de sentir que eres posible.

Me quedaré dolorido, pero libre

tratando de levantar mis pasos

de rescatar alientos y

guardar los besos,

de volver a las palabras nuevas,

a los sueños vírgenes

y a los despertares.

Si; no estaré rogando amor

ni mendigando caricias...

Nuevamente iré a los brazos

de quien crea que en mi muelle

hay amarras para sus velas.

No haré penitencias ni moriré de pena

puedo construir una morada nueva

fuerte e intensa como la nuestra

aunque sepa de su fragilidad en la tormenta.

No se rogar amor.

Yuri Tabak

La noche cómplice muda

Imagen sacada de la red.

Estamos abrazados tu cuerpo junto al mío,
y al sentir los latidos de tu corazón,
sé que le habla al mío y le dice, no dudes amor,
no tengas miedo, siempre estaré junto a tí.
Después de estar dentro de mí,
de haber tenido tu respiración agitada,
el temblor de tus manos al recorrer mi cuerpo,
he sentido el incontenible deseo de sentirte mío.
Nunca dejarte ir, enseñame el cielo,
lo que es amar sin prohibiciones, con el más puro inmenso,
e inimaginable sentimiento de amor y pasión,
hazme sentir que solo eres para mí.
Tu voz en mis oidos me enerva los sentidos,
me enloquece, tu aroma me embriaga y me hace perder la razón,
y no hay nada, que me haga olvidarme que nací para tí.
En la penumbra de nuestro rincon la noche empieza,
tus labios besan los míos, nuestras manos se entrelazan,
mi corazón le dice al tuyo ¡Por siempre amor mio!

Anónimo

Arte Poética

Río Clarín by Pepe

Mirar el río hecho de tiempo y agua
y recordar que el tiempo es otro río,
saber que nos perdemos como el río
y que los rostros pasan como el agua.

Ver, en el ocaso
un triste oro, tal es la poesía
que es inmortal y pobre. La poesía
vuelve como la aurora y el ocaso.

A veces en las tardes una cara
nos mira desde el fondo de un espejo;
el arte debe ser como ese espejo
que nos revela nuestra propia cara.

Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
lloró de amor al divisar su Itaca
verde y humilde. El arte es esa Itaca
de verde eternidad, no de prodigios.

También es como el río interminable
que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
y es otro, como el río interminable.

Jorge Luis Borges

Visceral

Imagen sacada de la red

Te amo
De una forma inconfesable.
De un modo contradictorio.
Te amo
Con mis estados de ánimo,
y mis cambios de humor
Te amo sin meditarlo y sin planes.
Te amo sin medir ni calcular.
sin saber
sin creer
sin vacilar

Te amo
Por lo que ya sabes,
El tiempo .Los días .Las horas
La vida. Los sueños. Lo real
La muerte. El final. La nada.

Te amo
Con la ambivalencia de mi corazón
Con la incoherencia de mi mente,
Con lo fatal de mi desgano.
Con lo incontrolable de mis deseos.
Con la ambigüedad de mis actos.
Aún cuando lo niego y me niego
Y no puedo…
Por que te amo

Te amo
Por que te busco
Por que sueño
Por que extraño

Te amo.
Sin conciencia
Sin reflexión,
Sin voluntad
Sin razón,
Por instinto,
Por impulso,
Sin lógica
Sin reservas
Sin prejuicios
Sin egoísmos
Sin volar

Te amo.
Con un cuerpo que no piensa,
Con una mente que no coordina.
Sin preguntarme por qué te amo.
Sin importarme por qué te amo.
Sin cuestionarme por qué te amo.
Te amo.
Simplemente porque te amo.

Mar - Diosa chilena

Amistad, que bonito.

Imagen sacada de la red

Cuando pienso en amigos tu imagen me viene a mi cabeza amigo, porque contigo he aprendido a conocer la verdadera amistad, porque me has enseñado a quererte tal como eres, con tus aciertos, como con tus errores, porque todos erramos amigo.

Cuando pienso en amigos, tu imagen me viene a mi cabeza amigo, porque contigo he aprendido a ser más yo y quizá que tampoco hace falta tener grandes conversaciones sinun fondo....sin sentido, para saber que puedo contar contigo y a veces en esos silencios que en ocasiones muestras, he aprendido a conocerte y a respetarte, porque la verdadera amistad es eso, respeto mutuo.

Por todo esto y muchas más cosas, te quiero amigo y solo espero y deseo que en estas palabras sinceras, encuentres a una amiga. Un beso amigo.

Gracias Mayte.

Oyes en medio del otoño

Pinos by Pepe

Oyes en medio del otoño
detonaciones amarillas?

Por qué razón o sinrazón
llora la lluvia su alegría?

Qué pájaros dictan el orden
de la bandada cuando vuela?

De qué suspende el picaflor
su simetría deslumbrante?

Pablo Neruda

Lleno de mucho

Playa de Rís-Noja (Cantabria) by Pepe

De mar estoy embebido, de olas zarandeado,
de noches agitadas, de besos que no he dado.
Estoy loco y ávido por conocer lo desconocido
y sigo emocionado por tener lo que he tenido.

Mis sentimientos afloran al sentir lo que siento,
mi cuerpo convulso, no deja parar el movimiento.
Mi mente está ahondando en el pensamiento,
cuerpo, mente, alma, a la sazón eso siento.

Pepe

La rosa azul

Imagen sacada de la red

¡Que goce triste este de hacer todas las cosas como ella las hacía!
Se me torna celeste la mano, me contagio de otra poesía
Y las rosas de olor, que pongo como ella las ponía, exaltan su color;
y los bellos cojínes, que pongo como ella los ponía, florecen sus jardines;
Y si pongo mi mano -como ella la ponía- en el negro piano,
surge como en un piano muy lejano, mas honda la diaria melodía.

¡Que goce triste este de hacer todas las cosas como ella las hacía!
me inclino a los cristales del balcón, con un gesto de ella
y parece que el pobre corazón no está solo.
Miro al jardín de la tarde, como ella,
y el suspiro y la estrella se funden en romántica armonía.

¡Que goce triste este de hacer todas las cosas como ella las hacía!
Dolorido y con flores, voy, como un héroe de poesía mía.
Por los desiertos corredores que despertaba ella con su blanco paso,
y mis pies son de raso -¡oh! Ausencia hueca y fría!-
y mis pisadas dejan resplandores.

Juan Ramón Jiménez

Mujer de cuarenta

Ha llegado una nueva mujer al vecindario,
dos hijos y tres perros, y un marido elusivo;
la mujer, de cuarenta, tiene cierto atractivo;
tomo nota de entradas, de salidas, de horario.

La mujer, de cuarenta, camina con la airosa,
sosegada cadencia de quien no tiene prisa;
sabe mirar de frente, y esboza una sonrisa
que atraviesa la calle. Parece casi hermosa.

La mujer, de cuarenta, tiene cintura breve,
firmes senos redondos, caderas ondulantes…
¿Cómo pude mirarla sin llegar a ver antes
la exquisitez y el ritmo con que al andar se mueve?

La mujer, de cuarenta, se me va apoderando
de una zona del alma, y un rincón de la piel;
en sus labios de grana y en sus ojos de miel
parece haber un brindis que se va insinuando.

La mujer, de cuarenta, se ha tornado en marea
que ha invadido mi playa; la miro cada día
directa, intensamente, y ella me desafía
manteniendo la vista, como quien lo plantea.

La mujer, de cuarenta, me ha invitado a su casa.
El marido, al trabajo, los niños en la escuela.
Y en alcoba de espejos al fin se me revela
su desnudez espléndida, que me envuelve y abrasa.

Francisco Álvarez Hidalgo

Sentado sobre los muertos

Para todos los que han muerto,
en manos de viles asesinos

Canto con la voz de luto,
pueblo de mí, por tus héroes:
tus ansias como las mías,
tus desventuras que tienen
del mismo metal el llanto,
las penas del mismo temple,
y de la misma madera
tu pensamiento y mi frente,
tu corazón y mi sangre,
tu dolor y mis laureles.
Antemuro de la nada
esta vida me parece.

Aquí estoy para vivir
mientras el alma me suene,
y aquí estoy para morir,
cuando la hora me llegue,
en los veneros del pueblo
desde ahora y desde siempre.
Varios tragos es la vida
y un solo trago es la muerte.

Miguel Hernández

Ocaso radiante

Atardecer en Laredo by Pepe

Hacia un ocaso radiante

caminaba el sol de estío,
y era, entre nubes de fuego, una trompeta gigante,
tras de los álamos verdes de las márgenes del río.

Dentro de un olmo sonaba la sempiterna tijera
de la cigarra cantora, el monorritmo jovial,
entre metal y madera,
que es la canción estival.

En una huerta sombría,
giraban los cangilones de la noria soñolienta.
Bajo las ramas oscuras el son del agua se oía.

Era una tarde de julio, luminosa y polvorienta.
Yo iba haciendo mi camino,
absorto en el solitario crepúsculo campesino.
Y pensaba: “¡Hermosa tarde, nota de la lira inmensa

Antonio Machado

De momento, vacaciones.

GRACIAS POR LEER EN MI BLOG.

Pepe

Lamento lento

Pulsar para hacer grande.

En la noche del corazón
la gota de tu nombre lento
en silencio circula y cae
y rompe y desarrolla su agua.

Algo quiere su leve daño
y su estima infinita y corta,
como el paso de un ser perdido
de pronto oído.

De pronto, de pronto escuchado
y repartido en el corazón
con triste insistencia y aumento
como un sueño frío de otoño.

La espesa rueda de la tierra
su llanta húmeda de olvido
hace rodar, cortando el tiempo
en mitades inaccesibles.

Sus copas duras cubren tu alma
derramada en la tierra fría
con sus pobres chispas azules
volando en la voz de la lluvia.

Pablo Neruda

Playa de Laredo (Cantabria) by Pepe

Se amaban.
No estaban solos en la tierra;

tenían la noche, sus vísperas azules,

sus celajes.

Vivían uno en el otro,
se palpaban como dos pétalos no abiertos en el fondo

de alguna flor del aire.

Se amaban.
No estaban solos a la orilla

de su primera noche.

Y era la tierra la que se amaba en ellos,

el oro nocturno de sus vueltas,

la galaxia.

Ya no tendrían dos muertes.
No iban a separarse.

Desnudos, asombrados,
sus cuerpos se tendían

como hileras de luces en un largo aeropuerto

donde algo iba a llegar desde muy lejos,

no demasiado tarde.

Eugenio Montejo

Al descubierto

Imagen sacada de la página de Poesía del Momento.

Sólo vestida de tu piel, no tienes
que disfrazarte de mujer mundana;
eres quien eres, noble cortesana
o doncella vestal, o te mantienes

en equilibrio entre ambas. Cuando vienes
hacia mí puedo ver a la sultana
señorial de Estambul, o a la serrana
que al Arcipreste ofrece parabienes.

Pero te veo a ti, vital, primaria,
más allá de barniz e indumentaria,
sin forma ni color artificiales.

Desnuda eres auténtica, más viva,
y a la vez más sensual, más impulsiva,
despojada de efectos teatrales.

Francisco Álvarez Hidalgo

Los Angeles, 18 de junio de 2006

Soneto Nº 1487

Estados de ánimo

Picos de Europa by Pepe

Recordando al maestro Mario, siempre estarás aquí.


Unas veces me siento
como pobre colina
y otras como montaña
 de cumbres repetidas.

Unas veces me siento
 como un acantilado
 y en otras como un cielo
azul pero lejano.
A veces uno es
manantial entre rocas
 y otras veces un árbol
con las últimas hojas.

Pero hoy me siento apenas
 como laguna insomne
con un embarcadero
ya sin embarcaciones
una laguna verde
 inmóvil y paciente
conforme con sus algas
sus musgos y sus peces,
sereno en mi confianza
confiando en que una tarde
 te acerques y te mires,
te mires al mirarme.

Mario Benedetti

Muere Mario Benedetti

Artículo extraído del Diario El Mundo.

Agencias | elmundo.es | Montevideo

Actualizado lunes 18/05/2009 10:36 horas

El escritor uruguayo Mario Benedetti (Paso de los Toros, Uruguay, 1920) ha muerto este domingo en Montevideo a la edad de 88 años, informaron fuentes próximas a su familia.

Benedetti, que arrastraba un delicado estado de salud, estaba en su domicilio de la capital uruguaya en el momento de morir. El escritor había sido ingresado cuatro veces en el último año. La última vez fue el pasado día 6: Benedetti recibió el alta tras 12 días ingresado por una dolencia intestinal.

Poeta, narrador, dramaturgo y ensayista, el escritor uruguayo deja tras de sí más de 80 obras. Novelas ('La tregua', 'Gracias por el fuego', 'El cumpleaños de Juan Angel'), poemarios ('Sólo mientras tanto', 'Poemas de la oficina', 'Viento del exilio') y cuentos ('Montevideanos', 'Recuerdos olvidados', 'Despistes y franquezas'), marcados por el amor, la solidaridad y, a medida que pasaba el tiempo, por la muerte.

Su última obra publicada, el poemario 'Testigo de uno mismo', fue presentada en agosto del año pasado. En esta obra presentía ya el final de sus días, a la vez que insistía en la soledad sin su amada Luz (su esposa, fallecida en 2006 tras 60 años de matrimonio). "Acontece la noche y estoy solo/ cargo conmigo mismo a duras penas/ al buen amor se lo llevó la muerte/ y no sé para quién seguir viviendo", decía Benedetti.

Antes de su último ingreso, Benedetti estaba trabajando en un nuevo libro de poesía cuyo título provisional era 'Biografía para encontrarme'.

Aunque para él su galardón más importante era tener lectores, en España su trabajo fue reconocido con el Reina Sofía de Poesía Iberoamericana en 1999. También recibió en 2001, tras superar una dolencia cardiaca, el premio iberoamericano José Martí y el Premio Internacional Menéndez Pelayo en 2005.

En su última aparición pública, en diciembre de 2007, Benedetti fue condecorado con la Orden Francisco Miranda por el presidente venezolano, Hugo Chávez, en la Universidad de la República del Uruguay, aclamado por los cientos de estudiantes que reconocían en el poeta a su bardo nacional.

Descanse en paz.

Al fuego del hogar

Imagen sacada de la red

Aún no pongáis las manos junto al fuego.

Refresca ya, y las mías

están solas; que se me queden frías.

Entonces qué rescoldo, qué alto leño,

cuánto humo subirá, como si el sueño,

toda la vida se prendiera. ¡Rama

que no dura, sarmiento que un instante

es un pajar y se consume, nunca,

nunca arderá bastante

la lumbre, aunque se haga con estrellas!

Este al menos es fuego

de cepa y me calienta todo el día.



Manos queridas, manos que ahora llego

casi a tocar, aquella, la más mía,

¡pensar que es pronto y el hogar crepita,

y está ya al rojo vivo,

y es fragua eterna, y funde, y resucita

aquel tizón, aquel del que recibo

todo el calor ahora,

el de la infancia! Igual que el aire en torno

de la llama también es llama, en torno

de aquellas ascuas humo fui. La hora

del refranero blanco, de la vieja

cuenta, del gran jornal siempre seguro.

¡Decidme que no es tarde! Afuera deja

su ventisca el invierno y está oscuro.

Hoy o ya nunca más. Lo sé. Creía

poder estar aún con vosotros, pero

vedme, frías las manos todavía

esta noche de enero

junto al hogar de siempre. Cuánto humo

sube. Cuánto calor habré perdido.

Dejadme ver en lo que se convierte,

olerlo al menos, ver dónde ha llegado

antes de que despierte,

antes de que el hogar esté apagado.



Claudio Rodríguez

Recuerdos

Recordarás aquella quebrada caprichosa

a donde los aromas palpitantes treparon,

de cuando en cuando un pájaro vestido

con agua y lentitud: traje de invierno.

Recordarás los dones de la tierra:

irascible fragancia, barro de oro,

hierbas del matorral, locas raíces,

sortílegas espinas como espadas.

Recordarás el ramo que trajiste,

ramo de sombra y agua con silencio,

ramo como una piedra con espuma.

Y aquella vez fue como nunca y siempre:

vamos allí donde no espera nada

y hallamos todo lo que está esperando.

Neruda

Ducha

Imagen sacada de la red

Hacia la ducha vas semidormida,
equilibrando desnudez y toalla,
te observa impúdico el espejo; calla
su tic-tac el reloj, su marcha olvida.

La sombra, que antes te admiró tendida,
ha invitado a la luz, que ahora avasalla
tus miembros pálidos, y al fin estalla
en abrazo de danza retorcida.

El agua te amará, tan blandamente,
como si una caricia transparente
descolgara su adorno hasta los pies.

Y tus manos, pensadas como mías,
transitarán secretas galerías…,
pero, ay, qué triste quedarás después.

Francisco Alvarez Hidalgo

AMOR EN PENUMBRAS

Laredo (Cantabria) by Pepe

La noche me invitó a soñar,
en la penumbra de la tenue luz
Esa que invade el alma, el corazón

Luz de un amor
que me envió Jesús.
Dos almas ya,
unidas hace años,
que invitan a seguir por el sendero.

Dos corazones llenos
de amor sincero
que transmiten vivencias a este mundo.
Seguiremos los pasos
en penumbras

De un amor que jamás se morirá.
Oiremos las canciones más profundas
¡dando gracias a Dios
por nuestro hogar!

~Ana María Zacagnino~
http://www.zacagnino.com

Escúchame Padre

O mentes de éste mundo

¿Porqué envidia y maldad?

¿Porqué mentira y caos?

Donde ha de reinar Paz.

Mentes que nunca pensaron,

que todos somos igual.

A los ojos de Dios Padre,

donde reina amor y paz.

Si todo el mundo supiera,

el hacer bien al hermano.

No existirían las guerras,

no existirían los caos.

Dios tú que estás en todo.

Pon tus manos e ilumina,

a los seres que pecando,

demuestran tristezas,

y no se encaminan.

Hacia buenos puertos,

a rumbos divinos.

Escúchame Padre

¡Te suplico Vida!

Ana María Zacagnino

www.zacagnino.com

Abandonados

Suances (Cantabria) by Pepe

Tocamos la noche con las manos
escurriéndonos la oscuridad entre los dedos,
sobándola como la piel de una oveja negra.

Nos hemos abandonado al desamor,
al desgano de vivir colectando horas en el vacío,
en los días que se dejan pasar y se vuelven a repetir,
intrascendentes,
sin huellas, ni sol, ni explosiones radiantes de claridad.

Nos hemos abandonado dolorosamente a la soledad,
sintiendo la necesidad del amor por debajo de las uñas,
el hueco de un sacabocados en el pecho,
el recuerdo y el ruido como dentro de un caracol
que ha vivido ya demasiado en una pecera de ciudad
y apenas si lleva el eco del mar en su laberinto de concha.

¿Cómo volver a recapturar el tiempo?

¿Interponerle el cuerpo fuerte del deseo y la angustia,
hacerlo retroceder acobardado
por nuestra inquebrantable decisión?

Pero... quién sabe si podremos recapturar el momento
que perdimos.

Nadie puede predecir el pasado
cuando ya quizás no somos los mismos,
cuando ya quizás hemos olvidado
el nombre de la calle donde alguna
vez pudimos encontrarnos.

Gioconda Belli.

Me quejé

Playa de Ajo (Cantabria), by Pepe

Pensaba que mi vida no estaba bien…

Sentía que algo siempre me faltaba…

…entonces hablé con Dios:

Me quejé de lo que me salió mal en el trabajo,

pero no agradecí por las manos que tengo para trabajar.

Me quejé de tener que soportar el ruido de mis hermanos,

mas no agradecí por tener una familia.

Me quejé cuando no había lo que más me gustaba para comer,

pero olvidé agradecer por tener qué comer.

Me quejé por mi salario,

cuando miles ni siquiera tienen uno.

Me quejé porque no apagaban

la luz de mi cuarto al salir,

pero no pensé en que muchos no tienen hogar donde tener alguna luz encendida.

Me quejé por no poder dormir un ratito más,

olvidando a quienes darían todo por tener su cuerpo sano para poder levantarse.

Me quejé porque mi madre me reprendía,

cuando millones desearían tenerla viva para poder honrarla y abrazarla.

POBRE DEL QUE, AL FINAL DEL DÍA, NO SABE A QUIÉN AGRADECER

Ana Maria Zacagnino

http://www.zacagnino.com

Soneto de Neruda

Atardecer en la playa by Pepe

La luz que de tus pies sube a tu cabellera,
la turgencia que envuelve tu forma delicada,
no es de nácar marino, nunca de plata fría:
eres de pan, de pan amado por el fuego.

La harina levantó su granero contigo
y creció incrementada por la edad venturosa,
cuando los cereales duplicaron tu pecho
mi amor era el carbón trabajando en la tierra.

Oh, pan tu frente, pan tus piernas, pan tu boca,
pan que devoro y nace con luz cada mañana,
bienamada, bandera de las panaderías,

una lección de sangre te dio el fuego,
de la harina aprendiste a ser sagrada,
y del pan el idioma y el aroma.

Pablo Neruda

Acantilados sobre mi mar

Mar Cantabrico, by Pepe

Ávida por contemplar y deleitarme,

paseando entre riscos y acantilados,

senderos que suben por las montañas

para alcanzar las cimas y ver el Océano.



Siguiendo los pasos, tras el ser amado,

experto, dueño, Señor de los caminos,

sentados en cualquier roca inmensa,

unidos por los mismos sentimientos

admiramos el paisaje, callados, en silencio

incapaces de apartar los ojos de lo inconmensurable.



No hay palabras, ni pintura,

que reflejen con exactitud tanta hermosura,

se expresa mejor callando,

hablando con nuestro propio universo.



Silencio roto por el canto angelical,

sonidos majestuosos de las olas contra el viento,

profundidades de rocas gastadas por la erosión del tiempo,

¡cuánto ocultan los lugares internos!

Si esas piedras pudieran hablar,

me contarían bellas historias, de Amor, pasiones y Fuego.



Fantasía popular, leyendas de pueblos y razas,

pertenecen a todos los tiempos,

porque donde haya seres humanos llenos de amor,

siempre existirá la esperanza, luchando contra el dolor.





Katy Domínguez Gómez

http://www.katydominguezgomez.com/